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"Entréme donde no supe y quedéme no sabiendo, toda ciencia trascendiendo" (Juan de la Cruz)

Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable. 
 
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.


Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido. 
 
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.


Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso. 
 
Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada. 
 
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres. 
 
Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos. 
 
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones. 
 
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso. 
 
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo. 
 
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos. 
 
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.


Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino. 
 
Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

 

LA PRIMERA PALABRA

¿Cuál fue la primera palabra que dijo un ser humano?

POEMA CON MÚSICA SOBRE EL ORIGEN DE LA PALABRA Y DE LA HUMANIDAD.




© by Versaires

ME PREGUNTAN POR QUÉ ESCRIBO POESÍA

Angélica Mora

Me preguntan ¿por qué escribo poesía?
y les diré que
realmente no sé,
por qué escribo poesía.

Será por salir del corsé
estricto en simetría
y poder danzar con palabras
en ronda triunfal
todo el día.

Pienso que puede ser
por cadencia
porque eso es
en esencia
la llamada poesía.

No hay mucha ciencia
no requiere destreza
es solo paciencia
y no cacofonía
en esto
que dicen
forma la poesía.

Pueden ser
suspiros míos
en que miro mi alma
y cuando estoy en calma
afloran sin pensarlo
en la forma de poesía.

Quizás es la brisa
y el esplendor
del recuerdo
de la enorme sabana,
que conocí
en Venezuela
al caminar por ella
sin mucha prisa
en la mañana.

Es a lo mejor
la risa
que siempre aflora
en el peor rato,
cuando debo estar seria
en un trato
de mala hora
sin mucha histeria.

Me preguntan
¿por qué ese hacer
siendo periodista?
y les diré
que no sé.
No estaba en la lista
de mi ocio
o mi quehacer.

Es quizás una vena
que me enseña
-en su decir-
aquella parte
que no es ajena
en mi sentir.

En fin,
ya ven:
escribo
y reescribo
poesía
para no morir.

Para que tu me oigas

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

LENGUAJE REVENTADO.

Hay veces en que las palabras valen más que mil imágenes; que suponen un desahogo ante el dolor, un grito, una explosión que sale del alma y que revientan en el aire antes de reventar en el interior, de tanta pena o de tanta alegría o de tanto, tanto...

LENGUAJE REVENTADO (1). 09-05-08.

Vamos a reventar el lenguaje,
vamos a descerrajarlo.
Vamos a desactivarlo.
Vamos a desamordazarlo,
vamos a desamortizarlo.
..
Vamos a explotarlo
¿o se dice explosionarlo?
Vamos a desventrarlo,
a distorsionarlo
y a estrujarlo...

Como si fuera una aljofifa,
un estropajo.
Necesita un lavado
y engrase
y un engrose
y que engorde
y que se nutra
de palabras
como frutas:
maduras,
apetitosas
y descalabradas,
acicaladas
y desentornadas.
..

Hay que sacar tornados
de las palabras.
Las palabras como balas,
como tiros,
como soldados...
..
Como gritos
insuflados
en el alma
del que escucha,
del que lee
toda esta patraña.
..
En sus oídos bestiales.
En sus pupilas letales.
En sus papilas linguales.
En su saliva
llena de vida,
que seguimos llenando
cuando disparamos
cuando soltamos
la lengua
y el lápiz
y se abre el cajón
de las palabras
encerradas en el coco.

..

Diccionario
circunvalado,
atestado,
atesorado,
apelmazado
durante años
de aprendizaje brutal,
banal,
circunstancial:
como un complemento;
directo:
como un gancho;
indirecto:
como una diatriba
que te raja la barriga
y salen más palabras:
caducadas,
fermentadas,
fementidas
y edulcoradas
hasta la saciedad,
hasta la sociedad,
hasta la suciedad...
..
Rompe la palabra.
Rompe tu palabra
y déjala correr
libre y educada
en tu vientre
demente,
impaciente,
incompetente,
a fuerza de chasquidos,
de shocks
anafilácticos,
profilácticos,
galácticos,
espásticos
y nada prácticos.
..
Quítate ese
envoltorio de plástico
y déjanos oír
todo lo que tengas
que decir...
..

¡Que no callen las palabras!

Dispongo las palabras en cierto orden,


soltando amarras de amor y llanto

-torrente que emudece el silencio-

y perfilan simétricas mi callada memoria,

en un tropel que sorprende y alcanza.

Las bautizo dándoles nombres que ya guardaba

de antiguo y hago cómplices de risas y tragedias

-ánforas moldeadas donde guardo mis encuentros-

Ahora nace más clara mi voz y hago vida

entrelazando versos a timideces.

...tras un largo silencio

.

“ Sus ojos llevaban guardadas imágenes que se querían trasmitir, emociones guardadas durante años en que no se conocieron y ahora estaban frente a frente, sin poder decir palabra,…”

Año 1939, las balas cruzaban el cielo como abejorros sin rumbo, como zancudos sedientos de sangre de alguna extraña isla tropical…una mujer cerraba los ojos y apretaba los dientes pensando la manera de no decir nada, tan solo se inducía al silencio para soportar la agresión. Antes de marcharse, el oficial extrae algo del bolsillo y lo tira sobre la cama sin decir palabra… Ha dejado en la habitación algo mas que un billete arrugado a manera de insulto….

Hanz vino al mundo en marzo de 1940. El lugar donde su madre había acudido en busca de ayuda era uno de varios instalados en la Europa ocupada por la terrible doble  SS  para cuidar de mujeres solteras embarazadas, cuyas características raciales sin ascendencia judía era el ideal ario de los nazis. Al nacer, como varios de los recién nacidos de las casas  Lebensborn, cuyo significado era “Fuente de Vida” Hanz fue escogido bajo la protección del Führer, siendo separado de inmediato de su madre para ser educado bajo el régimen militar

4 años mas tarde, los alemanes comenzaron a vislumbrar su derrota por parte de las fuerzas aliadas y muchos de estos centros fueron abandonados por parte de sus dirigentes, destruyendo documentos de la procedencia de los niños que luego fueron trasladados a centros de refugiados para ser adoptados en caso de que fuera infructuosa la búsqueda de algún familiar….Hanz tuvo mejor suerte...

Una de las mujeres que atendían el comedor de la casa hogar, se había encariñado con ese niño rubio de tremendos ojos azules y se había interesado en él desde el principio. Conocía muchos de sus datos por haber estado de turno la tarde que su madre dio a luz y con la cual intimó por unos días antes de que partiera del lugar, por esta razón se había propuesto dar con el paradero de la madre para devolvérselo. Eran días revueltos en la Alemania de la post guerra, las familias estaban desechas, las mujeres huían para evitar ahora el acoso de las fuerzas aliadas…muchas eran violadas por los soldados del ejército Rojo, que avanzaban ávidos de tomar la ciudad y de vengarse de los alemanes.  Los rusos primero y luego los americanos fueron una piedra de tranca para que muchas familias se reencontraran y por esa razón Hanz no pudo encontrar a su familia de origen. 

Adelaida, la mujer que lo protegía tenía miedo que la asociaran con la casa Lebensborn y huyo durante meses escapando primero a Suiza y al final terminando a la España de Franco. Todos estos meses casi ni comía y dormía muy poco, no hablaba con casi nadie para que no descubrieran  su acento alemán. Ella tenía una prima lejana que se había casado con un español de Galicia hace muchos años y hasta ahí se dirigía. Cargar con un pequeño le había arrebatado casi las fuerzas y no bien llegaron a Galicia Adelaida cayó muy enferma.

Antes de morir, le confió a su prima la procedencia de Hanz y le dio todos los datos de su madre así como del lugar donde había nacido rogándole que hiciera lo imposible por devolverlo a su hogar. A todas estas, Hilda y Pepe, jamás pudieron tener hijos, así que no era difícil adivinar que Hanz nunca sabría de su pasado y se criaría como un hijo nacido del matrimonio…sencillamente guardaron silencio el resto de su vida

España sufría desde el 36 de una dictadura y como casi la totalidad de los países europeos estaba desbastada por la depresión y la dramática escasez de todo tipo de bienes...mucho dinero invertido en la guerra contra los alemanes había sido la causa de que empezara un éxodo hacia países latinoamericanos donde al menos no existía persecuciones políticas y la vida se ofrecía mas esperanzadora , por esta razón la pareja decidió buscar su destino en Venezuela.

Hace dos años, después de haber tenido una buena vida, Hilda murió de un  cáncer fulminante que se la llevó en 3 meses y al poco tiempo Pepe la siguió. Hanz lloró la muerte de sus padres con todo el dolor que un hijo puede hacerlo  y mientras revisaba los documentos de la pareja encontró varias fotografías antiguas y una carta escrita en alemán y que el no entendía. De inmediato llamó a su hija María y esta a su vez llamó a su suegra que era traductora de idiomas y la persona que anoche me contó esta historia.

 “Mi nombre es Helga Kahrau - decía la carta - tengo 17 años y vivo en Munich.. Amo este bebe que llevo dentro pero se que mis padres no van a entender que me enamoré de un hombre que solo me usó y que ahora no quiere ni verme. Antes de pensar en perderlo prefiero entregarlo al führer para que pueda ser protegido y criado con todas las comodidades y privilegios. No renuncio a él por falta de amor, es por amor que renuncio a él….”

A continuación daba datos de su residencia, del nombre del padre y del cargo que ocupaba en el ejército alemán, datos de sus abuelos que eran personas de abolengo en la ciudad y otros datos que la casa Lebensborn pedía para sus registros.

Hanz duró días para digerir que toda su vida había sido prestada, que quizás su madre le había querido poner otro nombre, a lo mejor, él que tanto deseó tener mas hermanos por mucho tiempo quizás no era hijo único….La conmoción fue general. La familia, que de por si era muy reducida,  no podía creer que había mas familia en alguna parte. María y su esposo Gabriel se movilizaron y a través de internet ubicaron agencias encargadas de buscar familiares perdidos durante la segunda guerra. Con los datos de la carta no fue muy difícil hallarla. Helga de 86 años de edad, aún estaba viva. Muchos años después de la guerra se había casado y se había marchado a un pueblo al interior en donde tuvo 7 hijos. El mayor de ellos fue el encargado de darle la noticia a la anciana mujer. Helga nunca ocultó la historia ni a su esposo ni a sus hijos. Todos conocían la historia de Hanz y para ellos encontrarlo significaba el final de una larga búsqueda.

Hubiera querido que esta historia que me contaron anoche terminara con un final feliz, pero no todo es como en los cuentos de hadas…. La emoción fue muy grande para esta mujer que sufrió toda su vida por la separación de su primer hijo. Un mes antes de reunirse con su Hanz, Helga fue encontrada apaciblemente muerta  en su cama.

El encuentro entre los hermanos fue el broche final de esta historia y el principio de una nueva vida para todos los involucrados…Sus ojos llevaban guardadas imágenes que se querían trasmitir, emociones guardadas durante años en que no se conocieron y ahora  estaban frente a frente, sin poder decir palabra, solo esa necesidad implícita de sentir el contacto de un abrazo que dijera mucho mas que con palabras el momento que estaban viviendo…de este sentimiento florecido después de una guerra en una Alemania que sigue reconstruyéndose con una nueva imagen y en donde muchos de los que la sufrieron ya están llegando al final de sus vidas…

Ahora ya no es tiempo de silencios, ahora toda la familia aprende la manera de comunicarse para borrar toda una historia de dolor y así como ahí donde las botas alemanas o rusas borraron del mapa aldeas ahora hay flores y campanas que el viento ha vuelto a mecer, ahí también donde la crueldad humana destruyó y separó familias enteras, hay nuevas semillas que  germinan esperanzadoras de un nuevo futuro en donde no haya cabida para vencedores ni vencidos …

HUECOS Y PALABRAS

Palabras que buscan vestirse de materia

me rondan.

Huecos en blanco, como lagunas vacías,

me invaden cada tanto.

Mis musas no se dejan presionar,

las dejo volar y las espero...

siempre vuelven...

CAMINEMOS

Caminemos, tú y yo,

cuando las sombras

se alarguen

sobre el césped  

como gato negro

despertando del letargo.

Caminemos

por senderos desiertos

de la noche

que reposa sus labios

sobre tu piel.

Noche saturada de silencios

sin velos ni engaños:

adivino la rosa del amante

sobre el ineludible pino, 

presiento el puñado de tierra,

conozco el límite

que la bruma intima.

Caminemos... tu mano en la mía.

Por unos instantes,

todavía,

la palabra estará disuelta

ante la tibia providencia de la luna.

© Sylvia Evelina, Buenos Aires, Argentina, 2011.

Todos los derechos reservados.

La Palabra

He soñado esa palabra…
que se escapa de mis dedos
huye de mis labios,
no llega a mis oídos.
Entre los sonidos confusos,
he logrado distinguirla
entre las voces del pueblo,
he percibido su presencia
mas, esquiva mis dedos, labios y oídos.
He soñado esa palabra…
la he visto, fugaz deslizarse,
disfrazada de varios idiomas,
pero es la misma palabra
la reconozco aún en las sombras,
la escucho detrás del muro
la que se esfuma de las paredes
la que evade mis dedos, labios y oídos
He soñado esa palabra…
prohibida, maldecida, subversiva
clandestina, excomulgada, mutilada.
He soñado esa palabra…
alegre, siempre joven, decidida…

Néstor Martínez

Palabra

Tiene que existir una palabra que las contenga todas.

DECIDME UNA PALABRA.

¿Es posible que las palabras sean mágicas? ¿Es posible que tengan algún poder? ¿Es posible que muevan montañas? Sí. Es posible...

DECIDME UNA PALABRA. - (04-08-10).


Decidme una palabra
que os inspire respeto,
código impecable,
infalible,
intolerable,
ineludible.


Hervidero caudaloso
de gestos apaciguadores.
Franjas de pensamiento lacerado,
fruto de una geometría
rebelde y abominable
de circunvoluciones erráticas.


Decidme una palabra,
bálsamo de insolencias,
brindis de desvalidos,
fuga imposible
del eterno disfraz.


Desplegad los pétalos
de vuestras cuerdas vocales:
circo escatimado
y enfurecido.


Pedid clemencia
por vuestros silencios cómplices
y complicados.
Que el tumulto de vuestras gargantas
sea de un portentoso azul.


Bocanadas,
marañas,
navajas,
rendijas,
neblinas,
alarmas,
zanjas enmascaradas,
toques de queda,
herméticas reyertas,
amenazas...


Decidme una palabra
que acabe con todo,
que haga reinar la LUZ
sobre este mísero planeta.


Que la enérgica quietud
alumbre nuestras divisiones,
nuestras decisiones,
nuestras excepciones.


Sí, decidla.
Es esa que pensáis.

Parar el mundo

Don Juan (“Las enseñanzas de don Juan” de Carlos Castaneda) enseña que puesto que la realidad es una descripción, el mundo de nuestro diario vivir está conformado por múltiples descripciones que se anudan en continuidades a las que don Juan llama también “inventarios”; dice que los hombres somos criaturas de inventario, y que conocer los detalles de determinados inventarios es lo que hace al ser humano un profesional, un conocedor de un campo específico. Es éste un sistema de conocimiento del cual somos miembros con una porfiada pertinencia. Tal pertenencia limita nuestra percepción; si queremos ampliarla hemos de cambiar de referencias, ir a otro sistema de conocimiento. El primer paso en este cambio es detener ese mundo de nuestras descripciones de cada día mediante la detención del diálogo interno.
Nos hablamos incesantemente a nosotros mismos acerca de nuestro mundo. De hecho, mantenemos nuestro mundo con nuestro diálogo interno. Y cuando dejamos de hablarnos sobre nosotros mismos y nuestro mundo, el mundo se detiene. Con nuestro diálogo interno lo renovamos, le damos vida, lo sostenemos.
Parar el mundo consiste en introducir un elemento disonante en las continuidades de descripciones con el fin de detener ese permanente fluir de acontecimientos comunes catalogados por nuestra racionalidad. Ese elemento disonante es un “no-hacer”. Hacer es cualquier cosa que forma parte de una realidad de la cual podemos dar cuenta racionalmente. No-hacer es un elemento que no forma parte de esa realidad conocida; los “no-haceres del yo”: borrar la historia personal, perder la importancia de sí, romper las rutinas. Nos abrimos así al silencio interior, que requiere una disciplina constante.

Palabra

¡Palabra…,fuego!
Palabra, vida y capricho,
ternura, esencia,
toda mía.
Poderosa amante del universo,
engendrada
en la nocturnidad profunda
del inconsciente.
Palabra, misterio  y magia,
inacabada, eterna, intemporal.
Amiga,
palabra de todos.
Eres vida, creas vida,
das, te das,
con gratitud
que espanta por lo grandioso.
Morir en ti
no es morir
sino pasar los umbrales
de lo eterno.
Te quiero mía, palabra.
¡Qué prodigio
permanecer contigo!

Del libro Palabra dormida  

Autora : Mª José Pérez Grange

HOY TOCA SILENCIO.

Hay días, momentos, en que yo (o alguna parte de esto que soy yo), se autoimpone un silencio, un aislante de casi todo lo externo, a modo de purificación, de inmolación, de "penitencia", casi me atrevería a llamar a esas horas, en las que aunque esté, no estoy hacia afuera, pero sí hacia adentro, dialogando con mi interior; aunque escuche las palabras de los otros, aunque observe sus movimientos, aunque conteste distraídamente con un simple movimiento de manos o de cabeza. Sólo estoy yo; sólo hablo conmigo mismo. Y con mi silencio...

HOY TOCA SILENCIO. - (16-07-2011).


Hoy toca silencio;
como tantos días.
Silencio hacia afuera,
que no hacia dentro.


Silencio impuesto,
voluntario esfuerzo
de palabras que se revuelven,
de visiones,
de pensamientos.
De nostalgias y penas
que se buscan
y no se encuentran:
tan profundas.


De enfados con uno mismo
y con los otros,
tan inocentes,
tan poco responsables
de lo que ni tú entiendes.


Hogueras que se consumen,
que se devoran
y se alimentan
de los rigores de la vida.
Recónditos anticipos
del silencio universal,
del inmenso grito hacia dentro
que pondrá el punto final.

La Palabra Mujer

Un precioso poema de Laura Mintegi, escritora y profesora de la Universidad del Pais Vasco. 

Herria isilerazi nahi izan zuten
Hitza kendu,
Mintzaira eragotzi
Eta iraultza Portu zen.




Emakumea isilerazi nahi izan zuten,
Mutu bihurtu,
Enoratu, baztertu,
Eta Orduña
HITZA jaio zen,
Emakume hitza
Iraultza
Bici-iturri.

Quisieron acallar al pueblo
quitarle la palabra,
impedirle el lenguaje
Y nació la revolución.




Quisieron acallar a la mujer
volverla muda,
ignorarla, arrinconarla,
y entonces
nació la PALABRA
la palabra mujer,
revolución,
Fuente de vida.

Palabras

Nazco

 respiro

 mamo

 duermo

 ando

 crezco

 estudio

 amo

 salto

 subo

 gano

 bajo

 caigo

 pierdo

  odio

 muero.

Alquimia de la palabra

Somos en la palabra, el verbo, el logos. Al nombrar distinguimos y vemos los elementos que revelamos como formando parte del horizonte de eventos de cada uno de los micromundos que vivimos en nuestra experiencia diaria, en la que la palabra aparece con cuatro funciones mutuamente implicadas en mayor o menor grado según la naturaleza del micromundo de referencia:
1. Función vehicular: usamos las palabras para decir lo que deseamos decir.
2. Función reveladora: en la conversación con el entorno que ella misma distingue como tal, nuestra conciencia establece descripciones que enactúan lo real en el micromundo de referencia.
3. Función poiética: la palabra se muestra preñada de obras que florecen cuando el logos anida, da raíces y crece en nuestra conciencia (Plotino, Enéadas, V, VIII, 6)
4. Función regeneradora: las obras que la palabra siembra en nosotros nos llevan a un cambio, a un renacer: la regeneración se produce a través de la palabra (Corpus Hermeticum, XVI, 2)
En todo este proceso se nos produce un continuo rebote entre palabra y silencio, y entre palabra y palabra. Esta alquimia de la palabra ha sido bien descrita por Platón en su Carta VII, escrita a sus amigos de Siracusa en 353 o 352, cinco años antes de morir:
“Hay, sin embargo, una cosa que puedo decir en lo que se refiere a quienes han escrito o escribirán pretendiendo saber el objeto de mi esfuerzo - ya sea que lo hayan escuchado de mí, o de otros, o encontrado por ellos mismos – y es que les es imposible, en mi humilde opinión, entender nada de eso. Por lo menos no hay sobre esto ningún escrito mío y no es previsible que lo haya nunca. Es algo que no se deja expresar en palabras, como otros conocimientos; solamente después de una familiaridad prolongada, una verdadera vida en común, de pronto – como al nacer la llama se enciende una claridad – aparece en el alma y en lo sucesivo se nutre a sí mismo” (Carta VII 7.341c).
“Cuando se han restregado unos contra otros factores, nombres, definiciones, imágenes y sensaciones, cuando se los ha probado en discusiones benévolas y sin poner ningún énfasis ni en las preguntas ni en las respuestas, de pronto se produce, con gran trabajo, un trazo de luz, se concibe y comprende el objeto estudiado, si, por lo menos, uno ha estirado sus fuerzas tanto como le es posible al hombre.” (Carta VII, 7.344b)
En términos alquímicos: VITRIOL: “Visita Interiora Terrae Recticandoque Invenies Occultum Lapidem” – visita los interiores de tu tierra y haciendo lo correcto encontrarás la piedra oculta que transforma tu plomo en oro: es el regreso al silencio.

EN EL PRINCIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.


Blas de Otero

Pálpito

No dijo nada y ella lo oyó.

Esta inquietante frase está sacada de una extraña y rica novela, Tres manzanas cayeron del cielo, de Micheline Aharoniam Marcom.

Con certeza ineludible expresa nuestro vivir diario: decimos con la palabra y con el silencio no solo hablamos, sino que a veces hasta gritamos.

MIS NUEVOS VERSOS

Angélica Mora

Las palabras son distintas
pero los conceptos estan ahí
para mezclarlos
y crear los nuevos versos.

Todo danza en definido
dando vuelta los elementos,
para que escoja
el que en ese momento
me sella mis sentidos.

Y así es como creo
los nuevos versos.

Por venir de Chile
se cuela en mis poemas
lo eterno de la nieve
y lo impetuoso del mar...

Y borda mis versos
esos emblemas
una y otra vez
en un constante cantar.

El dolor y la indiferencia
me acuñan otras palabras
muchas veces cargadas de pena...

Emergiendo y martillando
en mis versos
crueles escenas.

Pero, también en mi vida,
los sentimientos
de lo bueno emerge
y se define en mi memoria...

Y pasa como ahora, a mi canto
en placentera historia.

Duelen las palabras

Códice Claromuntanus

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad finge.

Pessoa.

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Duelen, duelen y se sienten las palabras que empezaron en ellos - luces maniatadas dejan compactas sombras - Confluyen sus raíces, nombres, gestos y miradas y, mientras les sorprende el tiempo con su descaro e indiferencia, se van prolongando sus mentirosos sueños. Presienten el engaño y no se dejan llevar por falsas promesas que intentan alcanzar lo quebrado en la memoria. Gritan. Se rebelan. Nada sirve, nada tiene ya regreso, sólo lucha sostenida y seca cincela hiriente la victoria, que declara vencidos los recuerdos. !Y se doblegan!



Salvación en la palabra

Y así fue la palabra entre los hombres
silenciosa, en el ruido
miserable
y la pena,
arca donde está el viento detenido
y suelto,
acorde suspendido y desatado,
leve son que se escucha
como más que silencio, en el reposo
de la luz, de la sombra.

Así fue la palabra,
así fue y así sea
donde el hombre respira,
porque respire el hombre.

Carlos Bousoño

Silencio y palabra

Somos conciencia, nodos de una noosfera que llega hasta nuestra intimidad y nuestra fisiología. En todos los niveles, desde lo más pequeño hasta lo más grande. En esa conciencia conocemos, nombramos lo decible y callamos lo indecible. Silencio y palabra constituyen las dos caras de nuestra conciencia, sus dos dimensiones complementarias. Así, somos palabra. Somos lenguaje. Somos decires. Lo que llamamos "realidad" es en la medida en que la decimos. La enactuamos al decirla. Las cosas son en la medida en que las nombramos. Nombramos de mil maneras. En la voz y en lo que callamos. En el gesto, la mirada, los sentimientos. Más allá de los límites de nuestra conciencia conciente; desde el oscuro fondo inconsciente, y más allá, nuestro ser dice. Habla nuestro cuerpo en sus fuerzas y sus debilidades. Habla nuestra mente en su tender, penetrar y dar sentidos. Hablamos al relacionarnos con los demás y con las cosas. Investigamos para dar nombre, para hallar un decir adecuado. Las que llamamos "ciencias", las disciplinas, las estructuras sociales, son ordenamientos de lenguajes. Ordenamos nuestros decires y hablamos de un "universo". O de muchos "universos" que enactuamos por el rebote entre silencio y palabra.